Eu sou adulta. Mulher. Adulta. Tenho corpo papo e cabeça. Ele é um menino. Tão menino perto de mim e mais menino ainda quando está longe. Sorriso de homem. É um menino. A gente conversa. A gente se entende. Ele é um menino. A probabilidade dele ter um relacionamento sério é quase nula. A minha é nula. Enquanto eu falo de amor e poesia o assunto dele é sexo e crônicas. Ele não tem pernas grossas . Ele não chegou a ter barba. Provavelmente ele não deveria beijar bem e nem ter o dom de conquistar uma mulher. Mulher como eu. Ele é do meu tamanho. O que me impede de usar saltos perto dele. Uma mulher nunca deixa de usar saltos por um homem. Muito menos por um menino. O rosto dele não tem nenhuma marca e no olhar nenhuma preocupação. Os objetivos de um menino têm como foco o futebol e a ficada. A gente não ficou e nem pretendemos. Enquanto tenho um circo, ele é apenas um palhaço novato. Não dá certo. Menino, menino, moleque. Ele faz academia. Irônico demais. Crianças deveriam ser proibidas de malhar. Atrapalha o crescimento. Eu como salada e carne branca. Ele come sanduíches e fritas . A vida de um menino não tem fases e nem limites. Ele fica na rua até quando quer e puder. Ele não se importa com a roupa que veste e nem com o que os outros comentam a seu respeito. Ele ri de tudo. Acha que conhece de tudo . Pra ele não existe amor e nem compromisso. É livre e se ama demais pra amar e sofrer por alguém. Depois de conhecê-lo minha única vontade é de não ser mais mulher. Impossível. Então que eu não seja mais adulta. Se todos nós tivéssemos a graça de um menino, talvez não teríamos a irritabilidade de um homem.
Escrito em 31.07.2008
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